A estante do meu pai.

Desde há muito tempo, 12 anos, não consigo desmontar uma estante, abarrotada de livros, que trouxe prá minha casa quando meu pai faleceu.
É interessante: sempre que empurro a porta, sinto uma necessidade louca de retirar todos os livros que não serão mais lidos por mim, amarelados, com cheiro e sabor de velhos. Não vou mais lê-los, uma certeza e um direito.
Outros, que talvez voltem para o mesmo lugar, mas que precisam ser  abertos, manuseados, tocados, para que eu possa dar um lugar a eles, se assim o merecerem. Tarefa difcílima, o x da questão.
Chegou o dia.
 Mesmo? Como foi?  Planejou muito?
Comecei do nada (?).  Sem planos ou promessas. Retirei todos, fiz pilhas no chão, sorri, sentei e chorei.  Não sabia (sei) continuar. Estou mexida e remexida, assim como eles. Também estou no chão. Preciso dar um norte a todos, como sempre. Relí alguns, redescobri tesouros, perdi algumas jóias. São mais de 50 anos de palavras e símbolos unidos, reunidos e guardados, tomando um espaço enorme, que já não lhes pertence (?). Coisas do hoje querem entrar nessa estante. Precisam desse lugar. Quem ganhará o espaço? Quem terá o direito de viver alí? Não sei. Só sinto: Alegria, Tristeza, Saudade, Nostalgia, Dor e Amor.
( Insight da hora: transformação de objeto externo em interno. My God!!!  Freud e Winni, será isso então toda essa ladainha???)